MORMAÇO DE PRIMAVERA - Amadeu Thiago de Mello

Entre chuva e chuva, o mormaço.
A luz que nos entrega o dia
não dá ainda para distinguir
o sujo do encardido,
o fugaz, do provisório.
A própria luz é molhada.
De tão baça, não me deixa
sequer enxergar o fundo
dos olhos claros da mulher amada. 

Mas é com esta luz mesmo,
difusa e dolorida,
que é preciso encontrar as cores certas
para poder trabalhar a primavera. 

MELLO, Thiago de. Poesia Comprometida com a minha

 e a tua vida. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1986, p. 35

Epítomes, Concisos e Nótulas - Delvanir Lopes

Não falarei do que não sei,

mas falarei do que aspiro:

jardins de concisos,

girassóis azuis

e campânulas brancas;

montanhas, neblinas,

nuvens e chuvas

e nótulas brotando.

O momento em que sou,

agora,

escapa de mim.

O tempo abrevia o que já é rápido

e sobram pequenas lembranças

que – sei – esvanecerão,

solitárias,

em minha mente.

Por isso, só posso ser epítome

num jardim de tantas flores,

tantas cores,

tantos cheiros,

tantos insetos

e tantos frutos.

O jardim em que vivi

aguarda novos partos.

Delvanir Lopes. In. Jardim de Concisos. Florianópolis: Bookess, 2015, p. 13-14. 

LIBERDADE

Ai que prazer
não cumprir um dever.
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

     Fernando Pessoa

a primeira atitude para com o outro

Tudo o que vale para mim vale para o Outro [...]. Se partirmos da revelação inicial do Outro como olhar, devemos reconhecer que experimentamos nosso inapreensível Ser-para-o-Outro na forma de uma posse.Sou possuído pelo Outro; o olhar do Outro modela meu corpo em sua nudez, causa seu nascer, o esculpe, o produz como é, o vê como jamais o verei. O Outro detém um segredo: o segredo do que sou.[...] Esta forma de "propriedade", com a qual tão comumente se explica o amor, não poderia ser primordial, com efeito. Por que iria eu querer apropriar-me do Outro não fosse precisamente na medida em que o Outro me faz ser? Mas isso comporta justamente certo modo de apropriação: é da liberdade do outro enquanto tal que queremos nos apoderar.[..] Que bom é ter olhos, cabelos, sobrancelhas, e esbanjá-los incansavelmente em um transbordamento de generosidade a esse desejo infatigável que o Outro faz-se livremente ser. 

Sartre, JP. O ser e o nada. Petrópolis: Vozes, 2012, p. 454ss.

DE PROFUNDIS CLAMAVI - Charles Baudelaire

J'implore ta pitié, Toi, l'unique que j'aime, 
Du fond du gouffre obscur où mon coeur est tombé. 
C'est un univers morne à l'horizon plombé, 
Où nagent dans la nuit l'horreur et le blasphème; 

Un soleil sans chaleur plane au-dessus six mois, 
Et les six autres mois la nuit couvre la terre; 
C'est un pays plus nu que la terre polaire 
-- Ni bêtes, ni ruisseaux, ni verdure, ni bois! 

Or il n'est pas d'horreur au monde qui surpasse 
La froide cruauté de ce soleil de glace 
Et cette immense nuit semblable au vieux Chaos; 

Je jalouse le sort des plus vils animaux 
Qui peuvent se plonger dans un sommeil stupide, 
Tant l'écheveau du temps lentement se dévide! 

BAUDELAIRE, Charles. In Les fleurs du mal. 

AMOR ETERNO

Podrá nublarse el sol eternamente; 
Podrá secarse en un instante el mar; 
Podrá romperse el eje de la tierra 
Como un débil cristal. 
¡todo sucederá! Podrá la muerte 
Cubrirme con su fúnebre crespón; 
Pero jamás en mí podrá apagarse 
La llama de tu amor.

Gustavo Adolfo Bécquer

PREPARAÇÃO PARA A MORTE

A vida é um milagre.

Cada flor,

Com sua forma, sua cor, seu aroma, 

Cada flor é um milagre.

Cada pássaro, 

Com sua plumagem, seu voo, seu canto,

Cada pássaro é um milagre.

O espaço, infinito,

O espaço é um milagre.

O tempo, infinito,

O tempo é um milagre.

A memória é um milagre.

A consciência é um milagre.

Tudo é milagre.

Tudo, menos a morte.

---Bendita a morte, que é o fim de todos os milagres. 

BANDEIRA, Manuel. In. Estrela da Vida Inteira. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1993, p. 268.

desenho - barco - Delvanir Lopes

Delvanir Lopes - grafite e corretor líquido - canson a3 240 g

Rota fortunae - Delvanir Lopes

Foi nos dias de verão

quando os delírios se tornaram mais intensos,

que no sol,

jardins irreais,

por onde passeei tantas horas,

iam, translúcidos,

sendo taciturnos desertos.

Foi nos dias de angústia,

quando as flechas,

torres secas,

sombras e céu sem nuvens,

- esse cemitério de sonhos -

iam gerando braços mortos,

enlaçados,

que um dia quis imortais.

Libertar,

fugir dos nós do jogo sem convite.

Esperar,

sem paciência, que o gelo derreta a loucura

que já domina meus dias.

Aceitar, chorando,

o novo lance do acaso.

São tantas despedidas

no verão do sofrimento

quando as almas se derretem

e atravessam os vitrais do tempo

para pousarem em jardins de vento

e serem só perfume...

que espero a primavera,

quando as sementes de cores

atrairão aves migratórias

para povoar esse jardim;

quando os ventos do poente

virão, mansamente,

girar, ainda uma vez,

a roda do meu destino.

LOPES, Delvanir. Rota Fortunae In: Jardim de concisos. Florianópolis: Bookess, 2015, p. 63-64.

MADRUGADO - Delvanir Lopes

Madrugado

 

 Cheguei antes do sol,

carregado de noite e de orvalho,

protegido no silêncio em meio às árvores

sem primavera.

O assovio de morte que atravessa os galhos,

secos e tortos,

respira próximo aos meus ouvidos,

sussura que não é o fim

e leva os pensamentos

que, desprendidos,

voam para a saudade

e se libertam no esquecimento.

LOPES, Delvanir. Epítomes, concisos e nótulas. Pará de Minas: VirtualBooks, p.13. (no prelo)

CARTAZ PARA UMA FEIRA DO LIVRO

Os verdadeiros analfabetos são os que aprenderam a ler e não leem.

QUINTANA, Mário. 80 anos de poesia. São Paulo: Globo, 2008, p. 113

O menino do dedo verde - fragmentos

É preciso acontecimentos extraordinários para que se deem férias às crianças. uma cadeia que floresce desperta sem dúvida uma grande surpresa; mas a gente logo se habitua,  e acaba achando natural que um gigantesco jardim se eleve em lugar de muros cinzentos. 
A gente se habitua a tudo, mesmo às coisas mais estranhas. 
[...]

"Para esta menina sarar, pensava ele, é preciso que ela deseje ver o dia seguinte. Uma flor, com sua maneira de abrir-se, de improvisar surpresas, poderia talvez ajudá-la. .. Uma flor que cresce é uma verdadeira adivinhação, que recomeça cada manhã. Um dia ela entreabre um botão, um outro desfralda uma folha mais verde que uma rã, num outro desenrola uma pétala... Talvez esta menina esqueça a doença, esperando cada dia uma surpresa..."

DRUON, Maurice. O menino do dedo verde. Rio de Janeiro: José Olympio, 1984.

Extreme moment - Delvanir Lopes

 

When I'm leaving

I ask gusts of light wind,

For long hugs,

No goodbyes ....

and no waves.

I ask the rain coming slowly.

Warm drops smelling orange

Washing the flowers,

Taking the dust that has accumulated in the short days of existence;

Feeding the seeds

For new beginnings.

I ask the bees and crickets,

I ask birds with feathers of the rainbow,

I ask endless flocks,

I ask flute music,

I ask the sound of drums,

I ask dance, I ask chants

I ask improvised rhymes and smiles of party.

I ask high trees and cool shadows to the path

without arrows.

No time to review the steps,

No sorrow for sighs that will extinguish,

One by one,

And lost in the void ...

Leave traces,

Leave fall the peel in slowly

and become what it was.

Go towards the beyond of the haphazard

Longing by the columns of cloud

The sky emerald

And the doors through which I want to pass.

by Delvanir Lopes (18/07/2013)

poema inédito,  livro ainda no prelo.